Trazos Mínimos.

La llegada al salón, el recuerdo de los juegos, de los trompos, la cometa. El timbre de las 8 devolviéndolo a la realidad. La entrega de la libreta, la espera interminable. Los rostros de alivio a su alrededor y la fatalidad y el temblor en sus ojos al ver los colores que no mienten y que permanecen sobre la cartulina azul, por más que pase el dedo sobre los números una y otra vez.

El bullicio del fin de curso, la tarde que cae. La imagen de los techos de adobe que se van formando en el horizonte a cada paso. El recuerdo de su padre, la decepción de mamá. La correa zigzageando en el aire, agitándose como una serpiente y la mordida dura y dolorosa sobre el muslo, las manos, la cabeza, el corazón.

El llanto contenido, las explicaciones que no alcanzan, la decepción absoluta a pesar de sus esfuerzos; de estudiar hasta tarde a la luz de las velas, de aguantar la fiebre incontrolable, de soportar el hambre aprendida con el diario vivir.

La última caminata hasta su cuarto, escudriñar desde lo alto y observar lo mucho que falta por conseguir. Preparar el lazo, apretarlo fuerte, con rabia, lastimarse, buscando olvidar el verdadero dolor.

Caminar hasta el borde de la silla y enfrentar al péndulo que lo mira saltar sin titubeos;inexorable, derrotado, invencible.